Poem by Dave Shortt

bound west as Sacajaweja’s reconnaissances:
a flow of metals,
a flight of resources,
blurring the portraits on coins,
upwelling with appraisals
of spices & cultures,
till ubiquitous as sparrows they become habituated
in the economy leg-room of anywhere

helping mediate a curiosity grounded
in the primate homebody,
jets uplift from earth as
mastery of several languages,
while natives try to understand
the fire-&-brimstone dialect
of the F Series,
& the mechanics
by which tourists will arrive
at a quantized solution of cold beer,
relaxing in a slow waterhole drink, oblivious
to a coveting of watches
& their digital entry
into dickerings over the price of leisure

another jet’s shadow
sets off a malignant division of cells
in shantytowns flown over,
whose water is a perplexing isotope
in groomed snow, flagged
with recreational risk,

where moguls curve the airspace
into bumpy rides shared with
all the possible colors of ice cream
offered beside vanilla &
slaves

a snowbird sings:
   ‘could the spring sun
   ever melt an addiction
   to opiates or war?
   or are you now a concept
   of the speed of sound?’

crying out from a papaya,
the 3rd World had been hanging
like a tiny mobile of aluminum debris
from a frostbitten ear

(an ear listening for a crashlanding
& for the moan of landing gear
touching a pollen-slippery runway
beneath an inedible star